Lira XIV

Poema de Thomaz Antônio Gonzaga

Minha bela Marília, tudo passa;

A sorte deste mundo é mal segura;

Se vem depois dos males a ventura,

Vem depois dos prazeres a desgraça.

       Estão os mesmos deuses

Sujeitos ao poder do ímpio Fado:

Apolo já fugiu do céu brilhante,

       Já foi pastor de gado.

A devorante mão da negra Morte

Acaba de roubar o bem que temos;

Até na triste campa não podemos

Zombar do braço da inconstante sorte:

       Qual fica no sepulcro,

Que seus avós ergueram, descansado;

Qual no campo, e lhe arranca os frios ossos

       Ferro do torto arado.

Ah! enquanto os Destinos impiedosos 

Não voltam contra nós a face irada,

Façamos, sim, façamos, doce amada,

Os nossos breves dias mais ditosos.

       Um coração que, frouxo,

A grata posse de seu bem difere,

A si, Marília, a si próprio rouba,

       E a si próprio fere.

Ornemos nossas testas com as flores

E façamos de feno um brando leito;

Prendamo-nos, Marília, em laço estreito,

Gozemos do prazer de sãos Amores.

       Sobre as nossas cabeças,

Sem que o possam deter, o tempo corre,

E para nós o tempo que se passa

       Também, Marília, morre.

Com os anos, Marília, o gosto falta,

E se entorpece o corpo já cansado:

Triste o velho cordeiro está deitado,

E o leve filho sempre alegre salta.

       A mesma formosura

É dote que só goza a mocidade:

Rugam-se as faces, o cabelo alveja,

       Mal chega a longa idade.

Que havemos de esperar, Marília bela?

Que vão passando os florescentes dias?

As glórias que vêm tarde já vêm frias;

E pode, enfim, mudar-se a nossa estrela.

Ah! não, minha Marília,

Aproveite-se o tempo, antes que faça

O estrago de roubar ao corpo as forças

E ao semblante a graça! 

Fonte: "Marília de Dirceu", Impressão Regia, 1810.
Originalmente publicado em: "Marília de Dirceu", 1792.