O relógio

Poema de Carlos Drummond de Andrade

A hora no bolso do colete é furtiva,

a hora na parede da sala é calma,

a hora na incidência da luz é silenciosa.

Mas a hora no relógio da Matriz é grave

como a consciência.

E repete. Repete.

Impossível dormir, se não a escuto.

Ficar acordado, sem sua batida.

Existir, se ela emudece.

Cada hora é fixada no ar, na alma,

continua soando na surdez.

Onde não há mais ninguém, ela chega e avisa

varanda o pedregal da noite.

Som para ser ouvido no longilonge

do tempo da vida.

Imenso

no pulso

este relógio vai comigo.

Fonte: "Antologia Poética", Editora Record, 2001.
Originalmente publicado em: "Boitempo e A falta que ama", Editora Sabiá, 1968.